Eu Comigo Mesmo

Ronaldo.

2011-02-14T18:30:00.000-02:00

Ronaldo não jogava futebol. Ronaldo dançava gafieira, num ritmo frenético, desafiando zagueiros a acompanhá-lo.

Ronaldo, como o poeta da música, foi ao inferno e voltou. Mais de uma vez. Ah, quem duvida do Fenômeno (apelido perfeito) depois de tantos fins declarados por todos e posteriores superações?

Ver um gol do Ronaldo era muito mais gostoso. Ficamos sempre felizes com tento marcado, mas quando era do R9, ainda melhor.

Como todo herói tupiniquim, Ronaldo era meio Macunaíma, cheio de imperfeições e falhas. E não há um só brasileiro que não goste dele. Mesmo jogando no time que tem a maior torcida contrária do país – a dos anti-corintianos – o craque manteve a simpatia de palmeirenses, são paulinos, santistas...

Bobagem ficar descrevendo as conquistas de Ronaldo, todos a conhecem. Melhor é dizer sobre a sensação de vê-lo entrar em campo com a camisa do meu time.

Ronaldo no Corinthians, um sonho. Antes inalcançável, depois realidade, prazer absoluto. Poderia ter terminado a carreira depois daquele jogo contra o Palmeiras, de um único gol de cabeça, não importa, eu ficaria satisfeito.

Ronaldo não jogava futebol. Ronaldo dançava e, ao fazê-lo, espalhava a felicidade pelo mundo inteiro.

Obrigado, Ronaldo.

Gêmeos

2011-01-11T13:39:00.004-02:00

Escrevi em linhas dóceis minha viagem
Travestido de poeta não sou eu
Minha escrita é terna
Meu falar é duro
Meu dizer é praga
Meu contar é puro
Meu viver é meta
Meu olhar escuro

Sou mistura e como mistura me perco
Ai de mim, sôfrego ser
Hora homem que cala
Hora poeta que escala
A tortuosa pedra do não ter
Nem força, nem coragem
De ser um só

Pudera eu fosse feito passarinho
E nascer alado, livre, único
Mas não

Sou gente inquieta
Tal qual o bicho

E na impossibilidade de voar
Na latência de sonhar
Desdobrei-me em dois
O poeta que por vezes vai embora
E o menino que por sua falta chora

Singela Beleza

2010-12-10T15:57:00.001-02:00

Para Renata, é claro.

Cena mais singela
Da beleza, um modelo
Com tons de aquarela
Do peito o degelo

Já pintei minha tela
Guardei-a com zelo
Tão lindo quando ela
Põe a flor no cabelo

Ano do Centenário.

2010-12-06T16:50:00.000-02:00

Nos 100 anos do Corinthians houve investimentos em marketing. Como nunca antes na história desta nação. Sim, criaram a “Nação Corintiana”, com direito a certidão de nascimento e atestado de corintianismo.

Nos 100 anos do Corinthians houve esforço para fazer o maior artilheiro das Copas entrar em campo. Com seu sobrepeso o fenômeno jurava amor eterno ao timão, quando jogou resolveu. Mas jogou pouco, falou muito, tuitou mais ainda!

Foi no ano do centenário que o Corinthians montou seu superelenco. Contratou o Sr. Libertadores. Contou com a genialidade do novo Messi, o maior goleador do Youtube. Chamou um especialista em bolas paradas, lateral pentacampeão, meia que já havia ganho Mundial Interclubes.

Neste mesmo ano o Corinthians, ainda líder do Campeonato Brasileiro, 100% de aproveitamento, cedeu seu treinador à Seleção Brasileira. E tinha a dupla de volantes também da esquadra canarinho. E tudo para ser o campeão.

E teve festa, anúncio de estádio provável sede da abertura da Copa do Mundo. Mas faltou o que o Corinthians sempre teve de melhor: garra e amor à camisa.

Por isso, no ano do Centenário, com Ronaldo, Roberto Carlos, Elias e tantos craques, senti saudade do Wilson Mano.

Prece

2010-10-27T17:55:00.002-02:00

Amém, parceiro
Rogo-te graça
Humildade e fartura
Retidão e carnaval

Sou complexo no querer
Hora santo, hora diabo
Vezes bravo, vezes fraco

Cá sou dúbio
Hirto e terno
Rubro e pálido
Prazer e dor

Senhor
Traz-me os bons
Os maus também
Sou carne, sou homem
Perdoa hoje
E digo amém

Sobre política, discussões e cansaço.

2010-10-19T11:50:00.000-02:00

Não sou Dilma. Nem sou Serra. Aliás o embate político travado neste segundo turno simplesmente me cansa, por mais consciente que eu possa ser, ando deveras fadigado das discussões que o pleito tem causado.

É incrível, mas o debate, tal qual se instaurou no país, parece novela das oito de tão maniqueísta. Diz a classe AB, Dilma é o demônio. Dizem os emergentes, Serra é fascista. Poucos percebem tanta semelhança entre os dois presidenciáveis.

Dilma é a matriarca dos mensaleiros, defendem os pró-tucanos. E o PT tornou-se o câncer do poder, o berço de toda a corrupção instaurada no país. Memória curta. Ora, segundo os jornais da época, Eduardo Azeredo, um dos fundadores do PSDB, foi um dos principais acusados no escândalo do mensalão. E quem não se lembra da “Máfia das Sanguessugas”, o famigerado episódio do superfaturamento de ambulâncias, quando o Ministro da Saúde era justamente José Serra? Compra de votos? É só se recordar do que fez FHC para aprovar sua reeleição. Resultado disso tudo? Engavetamento de CPIs, abafamento de processos. Uma redonda suculenta, meia cara de pau, meia dissimulação com cobertura extra de falso moralismo.

Os petistas dizem que Serra é o candidato que privilegia os abonados, que é a favor da privatização indiscriminada, amigo dos banqueiros. Mas justamente em oito anos o governo Lula manteve os juros altíssimos empacando o crescimento nacional. As instituições financeiras continuam sendo as mais beneficiadas de tais medidas. E o que dizer das alianças com José Sarney, Fernando Collor, Paulo Maluf? Os políticos símbolo da elite nacional hoje caminham de mãos dadas com os companheiros trabalhadores que um dia ousaram prometer mudanças radicais na política e economia do Brasil.

Hoje, o PT é mais PSDB do que nunca. O inverso também confere. De minha parte, tento analisar a situação racionalmente. Em nossa história esses são os dois melhores presidentes que tivemos – FHC e Lula. Cada qual com suas mazelas, cada qual com seus méritos. O que eu esperava do próximo é uma reflexão neste sentido, gostaria de alguém que pudesse assumir o quanto a estabilidade econômica de Itamar Franco e FCH nos ajudou. Por outro lado, que mostrasse simpatia pela inclusão social de Lula e a enorme conquista de seus mandatos. São dois itens preciosos dos últimos dezesseis anos, com eles poderíamos mais! Porém, ao invés disso, vejo ataques por todos os lados, dos candidatos aos formadores de opinião, da grande imprensa aos blogs pessoais, do assalariado ao empresário.

Quero uma discussão mais ampla, mais propostas, otimismo. Quero um Brasil ainda mais novo, quero parafrasear o ex-presidente e dizer: “nunca antes na história deste país”. Quero que o que é bom continue, que o que é ruim vá sendo eliminado aos poucos. Quero mais.

Nisso, nenhum dos dois me convence. Nem Dilma, posando ao lado de Chico Buarque na capa da Folha. Nem Serra, de mãos dadas com Gabeira.

Gênese

2010-10-01T16:15:00.001-03:00

Corria pela casa
Os pés descalços no carpete
Que mais parecia areia
Pois menino
Menino mesmo
Está sempre a bordo
E não só anda
Voa, pula, viaja

Da margem do tapete
Mergulhou
E sumiu
Deixou saudade
Deixou angústia
Deixou a certeza
Ele era meu filho
Que não nasceu

Casa

2010-09-17T13:19:00.001-03:00

Para Renata

Moram em mim coisas belas
De tão belas nem sei falar
Moram estrelas cadentes
Trovas latentes
Espuma do mar

Habita meu corpo tanta lindeza
Que nem certeza eu posso dar
Se o encanto é verdade
Ou mera vontade
Só de sonhar

E no obscuro da alma
Na ausência de calma
Achei o meu lar

Que tem o seu nome
Sacia minha fome
E é o meu ar

Viagem

2010-09-16T16:06:00.000-03:00

Mergulhei fundo no peito
Encontrei pântano e treva
          Aspereza e solidão

Viagem minha tão torta
Rota incerta, chão hostil
Caminho feito bicho
          Que rasteja
Lento
          Lento
               Quase imóvel

Paúra de se perder
Carregam os que sentem
Em demasia
          E querem sair
               E querem fugir
        Tentam correr

Preso em mim mesmo
Hoje ao me libertar
               Voei e esqueci
   Abertas as janelas

Infrinjo

2010-08-31T16:12:00.001-03:00

Não me peça para não falar de dor
Sou ser doído
E da matéria professor

Não me peça para não falar de flor
Sou gente olhante
E do olhar um seguidor

Não me peça para não falar de horror
Que sou medroso
E sou filho do pavor

Não me peça para não falar de amor
Pois sou poeta
E como poeta, um infrator

Beijo bandido

2010-08-25T02:35:00.003-03:00

O beijo que estala em tépida fronte

É o mesmo que corta a carne gentil

Da pura delícia torna-se fonte

E da chama ardente acende o pavio

Entre dois sentires serve de ponte

Uma passagem onde era vazio

Novas matizes em meu horizonte

Sabor que é tão doce, gosto tão vil

Toque disfarce que faz-se de amigo

Lábio sorrateiro lança seu bote

E o ser que buscava só quente abrigo

Acabou por levar na alma chicote

É da saudade artigo mais antigo

E do meu inferno recente filhote

Luz

2010-08-23T14:58:00.002-03:00

Contigo li as horas
Aprendi

A graça das amoras
Clareza das auroras
Ah, eu vivi

Eis o poeta agora
Que conheci

Em viagem alma afora
Em afeto que decora
Quando sorri

Eis a poesia que aflora
Beleza sem demora
Encanto que já vi

Hoje os versos que outrora
Ousaram ir embora
Eu reconheci

Pois palavra que namora
Que em meu peito sempre mora
Vem de ti

(poesia feita para meu pai, em homenagem ao seu aniversário que aconteceu na última sexta-feira)

Soneto Saudade

2010-08-05T14:14:00.000-03:00

A voz que sussurra o prelúdio triste
Que embala dolente o meu padecer
É uma voz ausente que ainda insiste
Carrega a dor que não posso conter

E tal voz latente que ainda existe
Persegue sempre, já tornou-se um ser
Mordaz, ferino, não há quem despiste
O bicho louco que só faz sofrer

Ah, voz mordaz dessa noite calada
Felina, obscura, cruel, sagaz
És monstro feroz de conto de fada

Ou doce cantiga que tanto apraz?
Será que te expurgo, fico sem nada?
Será que te acolho e esqueço da paz?

Mais um dia

2010-07-19T14:32:00.001-03:00

Um trôpego transeunte corre arredio
Apressado piloto avança o sinal
Um cão sem dono late com frio
A dona pendura lençol no varal

Dois maltrapilhos imploram comida
A namorada chorosa mendiga afeto
O dono da venda reclama da vida
E três crianças dormem sem teto

Nem brisa morna abranda o dia
Nem o almoço melhora a dor
E na livraria, pergunto: poesia?
Resposta hedionda, “não tem, não senhor”.

E tal voz imprudente fica no espaço
Constante e estridente causa horror
É tapa na cara, é soco no baço
“Não tem, não tem, não tem, não senhor”

Tchau, amigo batuta.

2010-07-13T11:16:00.002-03:00

Hoje se foi Paulo Moura, musicista de categoria, um verdadeiro craque. O clarinetista era o camisa 10 dos chorões, reunia classe, refinamento, sensibilidade. Cada interpretação dele era uma ode ao bom gosto, uma homenagem a quem admira a boa música brasileira.

Acompanhou consagrados nomes da MPB, passeou pelo choro como poucos, encantou gerações. Foi premiado com cobiçado prêmio internacional, viajou o mundo espalhando poesia em forma de canção.

Fazia jus ao autor de cada tema, tornava Pixinguinha, Jacob do Bandolim, Gershwin, entre outros ainda maiores, erguia uma obra calcada na precisão e no sentimento. Ouvir Paulo Moura, quanta honra... Um convite irrecusável a fechar a boca, a abir os ouvidos, a mente, o coração.

Aquele negro de cabelos brancos, chapéu e olhos clareados tornou-se meu professor, mesmo sem que eu o tivesse conhecido pessoalmente. Aprendi com ela a arte de calar-se, de escutar, de vez por outra nem comentar. Já sinto saudade de descobrir um novo disco do mestre, de encontrar uma gravação antiga de tão sublime instrumentista.

Hoje Paulo Moura nos deu tchau. Ao invés de um último suspiro, simplesmente soltou um sopro. E assim fez-se a nota imortal.

Do amor.

2010-07-06T00:52:00.002-03:00

Há quem pense que o amor é uma dádiva divina, um presente dado a poucos casais de sorte. Especialmente os que colecionam sucessivas desilusões passam a acreditar na história de caras-metade, almas gêmeas, veem o sucesso amoroso alheio como algo sobrenatural. Mas o amor é terreno, acontece entre pessoas. O erro é crer que ele sobreviva sozinho.

O amor tem uma necessidade urgente de cuidado constante. É premissa básica dar-lhe afagos e surpresas, usar criatividade e ternura. Ele alimenta-se de palavras, mesmo as mais piegas, precisa de flores, de canções. Enganam-se aqueles que procuram maturidade no amor, o sentimento é uma criança eterna e, para manter-se respirando, é indispensável dar-lhe atenção.

O amor implica cozinhar para o outro, levar café na cama. Mentirinhas são bem-vindas, especialmente se a refeição não estiver gostosa. “Está uma delícia, meu querido.” Sei que errei no tempero, mas a demonstração de reconhecimento supera a falta de talento em manusear condimentos.

Mesmo atingindo a aparente maioridade, após anos de existência, é essencial mimar o amor. Quanta gente, depois de décadas, se esquece de fazer um inesperado elogio? Um bilhete ao acordar, um telefonema para falar sobre a lua pendurada no céu.

Repetir sempre a narrativa do dia em que nos conhecemos, fazê-lo com imensurável prazer ajuda a não se esquecer que o amor também é único. Reinventar o sexo, entregar beijos como se fossem o primeiro, cheirar o pescoço do ser amado. Tudo isso faz o amor continuar crescendo forte.

Há quem não suporte ver um casal feliz trocando carinhos. Há quem reclame da solidão feito uma infindável oração. Eu estou com Herbert Vianna que numa música me aconselhou: cuide bem do seu amor, seja quem for.

P.S.: mais um texto que dedico ao meu amor, Renata, de quem não me canso de cuidar.

Mesa de bar.

2010-07-01T13:34:00.000-03:00

As resoluções para todos os problemas da humanidade, ideias para o fim dos conflitos internacionais, a empresa que vai nos tornar milionários. Tudo isso aparece quando dois amigos se encontram na mesa de um bar.

Pois só quando dois amigos se encontram na mesa de um bar é que o resto do mundo torna-se menor, menos importante. Nem a cerveja, nem o garçom, nem a linda morena sentada ao lado, nada se compara aos dois amigos. São os protagonistas da história, os heróis – bonitos, fortes, inteligentes – que vão salvar a humanidade de todos os males.

E é justamente na mesa de um bar, com dois amigos, que ocorrem as mais inesperadas revelações. Amigos de bar sofrem de incontinência verbal e confidenciam coisas inesperadas. O boteco é o confessionário dos boêmios, o porto seguro dos que têm nós na garganta. E dá-lhe mais uma, mais risos, mais um segredo dito em voz alta.

Amigos, quando são realmente amigos, e quando dividem a mesa de um bar, discutem política. Discutem futebol. Discutem religião. E não se preocupam com o consenso. Brado forte, retumbante, vociferam-se opiniões. O argumento é balela, ganha quem fala mais alto.

O bar, sua mesa, palco dos dois amigos. Sentimentais. Trocam afagos, elogios e juram cumplicidade eterna. Viram irmãos, nem mulher, nem time, nada vai abalar a relação dos já ébrios camaradas. Ai da esposa que telefonar nessa hora pedindo explicações. Na frente de um amigo, o outro amigo vira fera, manda em casa, fica macho. As conseqüências podem ser fatais, greve de sexo, mau humor pela manhã mas, naquela hora, fêmea nenhuma pode interromper os dois amigos na mesa do bar.

Os dois amigos não vão embora até que as outras mesas transformem-se em suportes para cadeiras. Recolhe-se o sal, o catchup, a mostarda. Água no sapato. “Fechou a cozinha.” “Agora é a saideira.” “Mais uma.” E vão-se os dois abraçados. Deixando afeto, ternura e amizade incondicional para outros que sentarão à mesa do bar.

There are places I remember...

2010-06-24T16:02:00.000-03:00

Assisti na última terça-feira a um show do Duofel. Novas roupagens para canções dos Beatles, nenhuma novidade. Porém, o que vi foi inédito: o Fab Four tocado com violão tenor, viola caipira, doze cordas, tudo interpretado da maneira peculiar da dupla. Achei emocionante. Gostei especialmente das versões de A Day in the Life e Eleanor Rigby, cuja primeira audição me fez tremer na cadeira.

Luiz Bueno e Fernando Melo reinventam seus instrumentos e, como conseqüência, acabam por reinventar as músicas dos meninos de Liverpool. Vão até gravar um DVD ao vivo no Cavern Club, um verdadeiro sonho, mais que merecido de ser realizado.

A última apresentação do Duofel em São Paulo antes da viagem à Inglaterra vai acontecer no dia 13/7. Estarei lá. Só para ver de perto novamente que é possível fazer poesia sem palavras.

De camisa amarela e vuvuzela.

2010-06-15T11:31:00.002-03:00

Tal qual todo tipo de paixão, há no futebol uma incontida atração pelo imponderável. Termos em voga como comprometimento e coerência não fazem parte dos verdadeiros apaixonados pela bola.

Sou dos que gostam de jogadores que chamam a redonda de “meu amor”. Parafraseando Maradona, para esses “a pelota sorri”.

Hoje sou mais Robinho, menos Felipe Melo. Mais Kaká, menos Gilberto Silva. Quero deitar num lençol que encobre o goleiro, admirar a meia lua que sai do céu para os pés de ousado atacante. Vestir um chapéu desses inesperados, olhar zagueiros zonzos. Nosso sisudo comandante não é propriamente um adepto às ditas “irresponsabilidades” em campo, mas ainda assim espero molecagem durante o embate.

Concordo, talvez nunca antes na história deste país existiu uma defesa tupiniquim tão sólida. Mas não há quem compre uma camisa da seleção e mande colocar o número quatro nas costas. Ah, nosso sonho é povoado pelo dez de Pelé e Zico. Pelo nove de Careca e Ronaldo, pelo onze de Romário.

Amanheci amarelo e quero um jogo mais colorido. Cara feia nem sempre mete medo, habilidade em excesso, sim. Vamos, meu Brasil, o adversário é fraco, a ansiedade é grande. Esperei quatro anos, discordei na convocação, porém agora estou incondicionalmente com você.

A trilha sonora da vitória será ouvida num aparelho de som Made in Korea. Só o que espero é um futebol Made in Brazil.

Hoje é meu aniversário!

2010-06-07T15:54:00.003-03:00

Amanheci num ponto equidistante entre os trinta e os quarenta. Completo precisamente às cinco da tarde trinta e cinco anos vividos. Não sei se bem, ou mal, mas intensamente vividos.

Cá nesta idade já colecionei paixões ensandecidas, impossíveis. Guardei comigo sorrisos e abraços de gente querida no local mais especial que conheço, cresci sempre com os olhos de um garoto que ainda consegue se espantar com muito pouco.

Recebi duras críticas, doces elogios. Um dos melhores foi da Carlinha - que não direi que era minha terapeuta porque o título não faz jus a quão importante ela realmente é. Que um dia me disse: “Rafa, você é uma das pessoas que mais entende de amor que eu conheço”. Estufei o peito de orgulho na hora. Tudo o que eu mais queria no mundo era ser um especialista em sentimento tão controverso. Tomara que realmente eu o seja.

Não sei bem o que os próximos anos me esperam. E tento não pensar tanto no que já passou – tarefa essa bem difícil para alguém que tem fortes raízes na nostalgia. Mas hoje, mesmo que só por hoje, quero felicidade plena. De peito aberto, aguardo toda manifestação de afeto, seja em palavras seja em tato. Lágrimas são benvindas e abraços, beijos, bilhetinhos e mimos também.

Quero minha Linda comigo, quero meus amigos felizes, quero mais, muito mais. Amanhã tudo volta ao normal e a vida prática começa de novo. Dela eu entendo pouco. Mas do sentir, tenho mais de três décadas de experiência.

Querer já

2010-05-31T18:14:00.001-03:00

Vem, menina

Que a madrugada urge

O corpo tépido implora

A tez marcada lhe espera

Vem que a hora é agora

E não há porque na espera

O querer beijou-me a face

E de mim já toma conta

Vem e incendeia

E morde e rasga

Toma conta de mim

Vem, menina

Pois sou eu o palco

De seu inesquecível show

Mané.

2010-05-24T14:24:00.002-03:00

Meu primeiro professor de música chamava-se Mané. Negro, vinte e poucos anos, tocava guitarra. Adorava o Police. Dizia: “só porque eu sou preto acham que eu deveria sair batucando por aí, sambando, essas coisas de ziriguidum, balacobaco. Mas gosto de rock, pô”.

Mané é também autor de outra frase que eu adoro. “Azeitona é tão gostosa que poderia ser como goiabada, que a gente corta um naco.” Numa discussão de músicos intelectualizados, aquele papo de “essa juventude consumista”, “todo mundo é alienado” ou a velha “ninguém dá valor para a cultura”, meu tutor sentenciou: “claro! Eles são jovens, bonitos, ricos, vocês é que não entendem”.

Certa vez resolveu dar aulas em domicílio. E achava ótimo, porque andava de ônibus, via as pessoas, ia ao McDonald’s na volta. Aliás ele adorava comer Big Macs. Porque no McDonald’s todo mundo era feliz segundo Mané.

Aprendi com ele um lá maior, um ré maior e um mi maior. Dava para tocar “O Pica Pau” do Erasmo Carlos. Aprendi também a ler partituras, meus primeiros dedilhados. Mas principalmente aprendi que o mundo muda de acordo com o nosso jeito de enxergá-lo. E eu, diariamente, tento olhar ao meu redor sob a retina do Mané.

Soneto da bem querência

2010-05-13T16:23:00.001-03:00

Amo-te assim sem razão, sem adendo
Sem medida ou pudor que vá frear
O afeto e calor que não compreendo
E o desejo que me faz ser teu par

É apressado, tal menino correndo
Que se não chega sente sufocar
Assim é o amor pelo qual eu me rendo
Assim é essa moça, meu mundo, meu ar

Ah, menina, sabes quanto te espero
E quanta saudade posso conter?
O tempo sem ti, uma dor que não quero

É espaço vazio que não posso ter
Pois contigo não preciso de esmero
De peito aberto consigo viver

Sobre paixão, dor e grandiosidade.

2010-05-06T22:54:00.000-03:00

Existem dois tipos de torcedores. O primeiro é o que tem opção de escolher seu time. O segundo é o corintiano, que já nasce corintiano. Sou desses.

O primeiro tipo de torcedor simplesmente não entende o segundo. “Como vocês aplaudem seu time numa derrota?” “Vocês não têm estádio, nem Libertadores, como conseguem?” Pobres… Mal sabem eles que carregamos uma alma alvi-negra, um espírito que vibra, grita, torce. E que principalmente ama. Somos devotos, não dependemos de títulos ou posses. Cantamos, bando de loucos, sorrimos, choramos.

Nosso orgulho? A extrema emoção. Temos aquela paixão doída, na carne, que faz perder a respiração, dar frio na barriga e arrepio na espinha. Ninguém, a não ser nós corintianos, sabe o que é sentir um Corinthians em campo.

Fiel. Assim é chamada nossa torcida. E fidelidade, meu amigo, é coisa rara, coisa mais que preciosa. É não virar as costas, é apoiar em todos os momentos. É invadir o Maracanã, é esperar vinte e três anos com a torcida ainda assim crescendo, é lotar todos os jogos de uma segunda divisão.

No Corinthians tudo é grandioso. E a dor de ontem não foi diferente. Acredite: uma eliminação dói mais em nosso peito no que de vocês na mesma situação. Talvez por isso, em outros momentos, nossa alegria também é infinitamente maior do que de qualquer um.

Queimada

2010-05-04T04:06:00.001-03:00

Sabe-se lá de onde vem essa coisa
De querer queimar o mundo
Derrubar paredes, desconstruir cidades
Tornar-se parte das ruínas
Querer um império sem muralhas
Navegar a esmo sem porto seguro
É próprio do poeta não ancorar
Perdi-me há tempos
E se as janelas to peito já não têm vidraças
Para que tanta edificação?
Que explodam tudo
Praças, igrejas, casas
E que ateiem fogo em gravatas, paletós e vestidos
Pois eu estou nu

Sobre a dor do fim.

2010-04-30T10:52:00.000-03:00

Uma amiga chorou o fim de mais um relacionamento. Emprestei meus ombros largos, ouvidos atentos e afeto exacerbado. Soluções paleativas mas efetivas no momento da dor maior.

Seu pranto era carregado de culpa, sentimento que nasce de nossa busca por explicações.

Em determinada idade, todos já passamos por isso. Trocamos de mal com Deus, pensamos que o resto da vida será recheada de dissabores, alguns esboçam dar cabo à própria existência. É irracional. Porém, humano.

Fiquei refletindo após nossa conversa. Por que tanto desespero? Será pelo término das noites de sexo enlouquecido? Ou será por causa do ciúme, de imaginar o ser amado nos braços de um outro qualquer – como já disse Lupicínio? Talvez a ardência pungente aconteça pela recente solidão, que acaba por parecer uma eternidade.

Nada disso! Acredito que a falta maior é dos segredos inconfessáveis ao pé do ouvido. Da ausência daquele que nos conhece mais do que qualquer um. Lamentamos pelas madrugadas no telefone, pelos filmes que assistimos juntos, pelos planos que nunca irão se realizar.

O fim de uma relação não dói por possessão, amor ou paixão. Dói pela morte da cumplicidade.

Os cronistas crônicos.

2010-04-29T14:44:00.000-03:00

Embora com certo atraso, apresento para vocês a nova empreitada da qual faço parte. Um blog com mais seis escritores tão jovens quanto talentosos que, diariamente, publicam uma crônica.

Falar com detalhes dos companheiros Gustavo, João, Sandryne, Sofia, Leandro e Priscila seria estragar a surpresa. Vale mais conhecer seus escritos e comprovar a qualidade e sensibilidade de cada um. Eu escrevo aos domigos.

Hoje tem uma crônica do Gustavo para ler rezando. Acessem aqui.

Espera

2010-04-08T02:16:00.001-03:00

Meu canto
É meio pranto
E no entanto
Ainda posso sorrir

Que espanto
Amar-te tanto
E por encanto
Esperar por ti

Ah, meu recanto
Meu manto
Acalanto
Que estás por vir

Sou teu portanto
Contigo levanto
E só por enquanto
Me deixo cair

Da contemplação.

2010-03-26T14:53:00.003-03:00

− Vais ficar aí parado olhando as pessoas? Mexe-te, homem! Levanta desta cadeira e arruma o que fazer. Ou preferes o ócio infindo das criaturas inúteis? Ou queres que a vizinhança comece logo a falar de ti? Anda, faz algo. Por acaso és algum tipo de vagabundo?
− Não. Sou poeta.

Construir

2010-03-23T19:04:00.001-03:00

Bate, bate, fura e quebra
Até voltar à estaca zero
Empilha a pilha, então celebra
A obra pronta, muito esmero

Bate, bate, ergue e cobra
A dona deste vil castelo
Vai fazer mais uma obra
Vai comprar mais um martelo

Bate, bate, serra e suja
Faz poeira, faz barulho
Corra mais, distante fuja
Deste mundo de entulho

Bate, bate, no ouvido
Dor na alma indigesta
Eu engulo o comprimido
Mas a coisa é indigesta

Papo de macho.

2010-03-19T15:51:00.001-03:00

− Eu gosto de mulher baixinha, daquelas que a gente pode carregar fácil.
− Discordo de você, prefiro as grandes, coxudas, peitudas, delícia!
− Loira ou morena?
− Loira, definitivamente.
− Ah, eu encaro as duas. E japonesas, negras, mulatas...
− Eu também. Mas as loiras têm algo de encantador.
− E as morenas não? Viu a Sandra Bullock no Oscar? Noooossa!
− E você, Rafa? Quieto aí tomando seu chopp? Você gosta de mulher de que jeito?
− Pelada.

Poema da noite passada

2010-03-10T10:59:00.001-03:00

Foi ontem, menina
Que desenhaste meu corpo
Com um banho de carícias

Ai de mim,
Fico tonto de matizes
Beijo grená, toque celeste
Perco-me em ti

Tuas cores invadiram-me a boca
Teus olores violaram meus sentires
Sou teu

Entregue, extasiado, enlouquecido
Amanheci
E ainda não despertei

P.S.: Re, te amo de um jeito que eu nem sabia que existia.

Tardo

2010-03-04T23:44:00.001-03:00

Entardeço
Sopro brisa morna
Por quem tenho apreço
Ergo frágeis castelos
Como os feitos de gesso
E entardeço

Num dia dolente
Onde eu aqueço
Toda minha gente
Que tanto conheço
Pelos meus sentires
Que não têm preço
Eu entardeço

Num sol delirante
Em louco endereço
Com chuva vibrante
De pingo espesso
Meu mundo é distante
Meu peito gigante
E assim enterneço

Sebo

2010-01-28T03:40:00.001-02:00

Sou um sebo de sentimentos
Usados, velhos, quase novos
Alguns rasgados, outros inteiros
Quem vai comprar?

Sou um sebo de sentimentos
De variados gêneros
De inúmeros tamanhos
Quem pode querer?

Sou um sebo de sentimentos
Empilhados, desorganizados
Cheirando a pó
Quem ousa entrar?

Se sou grande, farto
Recheado de sentimentos
Quem vai me ler?

Soneto prece

2010-01-13T05:28:00.001-02:00

Se eu pudesse escolher uma só prece
Como a mais importante, a derradeira
Pediria a flor que jamais fenece
Que perfumasse tua vida inteira

E que este teu olhar que meu corpo aquece
Somado ao andar de menina faceira
Morem em meu peito que nunca esquece
Dessa bela moça que foi a primeira

A entender meu mundo, louco e febril
De quem se perde por tanto sentir
Ah, meu amor tão forte, denso, gentil

Hoje apenas por ti quero sorrir
Pois é só teu toque que espanta o frio
Somente em teus braços posso cair

Sobre despedidas e afeto.

2010-01-06T07:59:00.000-02:00

É esse zelo em excesso, essa coisa de sentir exageradamente que me impede de fazer um discurso em meu favor. Não, não sei competir, sempre gostei mais de agregar.

Talvez por isso, essa semana virei uma página de nove anos e meio da minha vida. Quase uma década trabalhando no mesmo lugar. Uma saída dolorosa, provavelmente necessária.

Deixei uma história que vou adorar contar. Muitas conquistas, a maior delas: carinho de gente querida. Ontem ganhei abraços apertados, olhares marejados, palavras lindas de se ouvir. Pessoas com quem convivi diariamente falando sobre a falta que vão sentir, agradecendo por eu ter ensinado tanto para elas (e eu que nem imaginava que ensinava).

Amigos são assim: constroem pontes quando o chão nos falta. Falam alto quando a voz nos some. Apertam forte quando nos sentimos fracos.

Estou triste. Porém envaidecido, de peito estufado e me achando importante. Muito obrigado pelo afeto, meus queridos.

Querer

2009-12-23T14:14:00.000-02:00

Bicho ardiloso cumpre seu trajeto
Tortuoso e insano montanha acima
É sentir humano, doido, inquieto
O ser fogoso que a razão sublima

E é com ele que divido meu teto
Um ente estranho, sem noção de estima
É impulso, por natureza incorreto
É irmão presente que então desatina

Cruel desejo que esta vida arranha
Senhor supremo me fez prisioneiro
Calor tão intenso que invade a entranha

E queima rápido meu corpo inteiro
Um invasor voraz que esta alma assanha
O dono meu de um ardor derradeiro

Cada coisa que passa pela minha cabeça!

2009-12-21T14:51:00.004-02:00

Quando criança, queria ser astronauta. Explorar as galáxias, tinha certeza de que no século XXI, ir à marte seria como viajar para o exterior. Nem pude sair da Terra, tampouco pilotar foguetes.

Apaixonei-me na adolescência. Quem nunca viveu um amor platônico aos dezesseis anos de idade? Meu excesso de timidez não me permitiu uma declaração explícita. Então segui chegando cedo ao colégio, esperando a menina passar para sentir aquele frio na barriga característico dos apaixonados. Nunca soube se um dia tal moça notou minha existência.

Mais jovem ambicionei ser compositor. Queria escrever uma canção para alguma letra do Chico Buarque. Talvez uma letra para música de Jobim (sim, sonhava grande). Tornar-me parceiro do Tom ficou impossível e, do Chico, quase tanto quanto.

Agora, tudo o que eu desejava era um chapéu. Incrível como ainda hoje, com mais de três décadas, ainda consigo ter algumas inseguranças. Será que vão achar ridículo? Tem cabimento usar algo na cabeça atualmente? Venci todas as dúvidas, fui ao centro da cidade e adquiri um legítimo Panamá.

Vesti-o com orgulho. O mesmo orgulho que eu teria sentido se fosse desbravador do espaço sideral, conquistador do colegial ou compositor famoso da MPB.

Das coisas que eu amo.

2009-12-16T15:37:00.001-02:00

Jobim sentado ao piano, de chapéu Panamá, tocando suas indefectíveis harmonias. O Jardim de Monet que desvela a natureza na cabeça de um gênio. Um soneto de Vinícius, declamado pelo próprio. Livro de Clarice na cabeceira, muito bem-vindo.

Vinho da Toscana. Taças grandes, trilha sonora escolhida com carinho. Molho de tomate no fogão, cheiro de manjericão no ar.

Noite de boemia com direito a violão e seresta. Papo de amigos no final de noite, resoluções que vão revolucionar a história da humanidade e que nunca vão se concretizar.

Uma foto minha e dela tirada num momento único, que insiste e ser ainda melhor do que o da noite anterior.

A letra R.

2009-12-02T18:05:00.003-02:00

A letra erre. Erre q não começa com R, mas tem no meio dois erres. Erre do verbo errar, que tem um monte de R, pra poder recomeçar. Recomeço. Re. Prefixo de repetição. O único prefixo que traduz a intensidade. O prefixo que consegue repetir as coisas boas da vida. O prefixo do recomeço, da reinvenção, da recriação. O prefixo de redescobrir. Redescobrir como a vida pode ser boa com você.

R de ramalhete, onde Tavito pode até criar uma rua. Rua com ar de romance. Romance com tom de realidade. R que reata e resgata qualquer romance. R da ansiosa resposta: sim ou não. Do rumo, da responsabilidade. R da reciprocidade. R do reencontro, que é mais gostoso do que o próprio encontro. O R da reconciliação, quem tem mais gosto com o abraço de desculpa. O R do que é mais duro e doce ao mesmo tempo: a rapadura.

R do rock`n roll. Rock do Ringo, do Raul, do Ramones. R da reforma, do cheirinho de casa nova. O R que ratifica e retifica. R da cidade maravilhosa. R de amor. Mesmo que no final, tem a letra r. R de Rafael. R de Renata. R de sem receita nenhuma estamos juntos. R de raridade.

P.S.: ganhei esse texto de presente do meu amor. Achei tão precioso, tão raro, que resolvi mostrar para todo mundo como eu sou sortudo. Obrigado, minha linda.

Back to the Blues.

2009-11-26T13:15:00.000-02:00

Declarações

2009-10-19T18:32:00.001-02:00

Esses aí que vivem pedindo.
E vêm sorrindo, mendigando:
“- Diz que me ama?”
Pobres, mal sabem eles,
amor não se fala com a boca.
Amor se declara com os olhos.

Soneto insone

2009-10-06T14:07:00.000-03:00

Peito desperto que pede socorro
Porta entreaberta do ente vazio
Tempo fremente, por ti que discorro
Assuntos vulgares de hora febril

É no madrugar que eu quase que morro
Quente por fora, por dentro tão frio
Transnpiro sentires, então sussuro:
Ó Pai poderoso, espanta este rio

Que corre nas margens do pensamento
Perdido e cansado de navegar
Corpo atirado não vence o tormento

Náufrago errante já vai se afogar
Num mar tortuoso, um óbito lento
Numa terra firme, um não despertar

Envaidecido.

2009-10-01T12:06:00.002-03:00

A amiga blogueira Yasha escreveu as seguintes palavras para mim:

"Rafa, sua doçura e delicadeza são um alento, brisa fresca no deserto que é a existência de tanto seres áridos com quem esbarramos por aí."

Fiquei envaidecido, sem palavras e, de coração, agradeço tanto carinho. Muito obrigado!

Possuído

2009-09-28T11:31:00.001-03:00

Sussurro ecoa tal som incessante
Madrugada canta em tom de seresta
Voz que propaga em caminho distante
Anuncia a dor que agora faz festa

É a chegada do sentir imigrante
E que este meu espaço tão logo infesta
Que cola em meu corpo feito um amante
Que fere-me a alma, palavra indigesta

E é dono de mim, este ser vadio
Dá-me ordens, castiga, invade meu mundo
A cada pancada aumenta-me o frio

Faz-me fatigado, assaz moribundo
Minha poesia, assim sou gentil
Ah, poesia, é contigo que afundo

Cultivando no asfalto.

2009-09-21T11:04:00.002-03:00

Hoje ao chegar ao prédio onde trabalho vi um jardineiro. Cuidava de um canteiro com a roupa suja de terra. De pano de fundo, a cidade funcionando. Engravatados entrando apressados, uma secretária olhou no relógio, alguém freou bruscamente e disparou a buzina.

O jardineiro nem notou nada disso. Continuava cavando, ajeitando raízes. Tocou cada folhinha verde com zelo, aproximou-se de uma pétala para aspirar seu perfume. Plantava rodeado de asfalto como se estivesse escrevendo poesia sem lápis ou papel.

Senti inveja dele. O simplório homem usava pá, garfo e zelo. Escolhia quais flores iriam casar umas com as outras, admirava as combinações de cores e sorria.

Eu? Tinha que entrar para pegar o elevador. E pensar em soluções para clientes, ajudá-los a atingir metas de vendas, entregar-me ao marketing. Coisas muito menos importantes.

Corte alinhado

2009-09-15T09:32:00.000-03:00

O nó na gravata
Aperta muito mais que o pescoço
Deixa atada a alma
De quem já quis ser sonho

O traje é de gala? O pano é sóbrio?
Cadê a elegância do gentil cavalheiro?
Perdeu-se em tarefas
Desfaleceu

Sapatos finos de quem sabe onde pisa
E em quem pisa
Como caminham tais calçados…

Vestido para os negócios
O pomposo carrega garbo
E até se esqueceu
Que um dia também foi terno

Carta enviada.

2009-09-15T09:06:00.000-03:00

No limite entre o querer falar e o não saber dizer. É lá que mora meu gostar de você. No lugar mais secreto do peito, terra cheia de lindezas onde pouca gente se atreve a entrar.

O meu gostar é assim difícil de definir. Mas muito fácil de sentir. Ele carrega cheiro de jasmim e azaléia. Cores de fruta madura e campos frondosos. Mundo repleto de borboletas, maritacas. Sol brilhante, vento tépido que me beija. Ah, só eu sei…

Há quem arregale os olhos para ver beleza. O meu gostar é diferente. Para enxergá-lo preciso fechar as pálpebras. Deixar fluir o calor, navegar por devaneios, não ter pressa de chegar a lugar algum.

Meu gostar é sonho. Desses sonhos que acontecem. Desses que nos fazem pensar que não acordamos.

Então percorro cada vereda da sua pele, respiro forte para notar sua presença. Aperto as mãos buscando seu dorso. E então percebo: o aparente silêncio da noite, a solidão que se mostra, ambos são falsos. Pois não importa a hora, o lugar ou circunstância. Você está sempre comigo.

Adoro você desse jeito. Que eu não sei explicar.

Badalando

2009-09-14T17:02:00.001-03:00

A tropa triste em trivial jornada
Ateia fogo no obscuro galpão
É uma tropa ébria com rumo ao nada
E que a cada trago mais perde o chão

Muita gente grande em conto de fada
Busca princesa e coleciona não
Barganhando amor por réles piada
Viajando à noite na contra-mão

Um perigoso esporte este do flerte
Ele tira o norte da alma carente
Pode machucar e deixar inerte

Quando um parceiro se mostrar ausente
Então não há peito que não se aperte
O que era do time se torna oponente

Aniversariante.

2009-09-01T14:37:00.000-03:00

Dizem que corintiano é sofredor. E não é o sofrimento que alimenta as grandes paixões? “Assim como o poeta só é grande se sofrer”, disse Vinícius.

Corintiano não sofre porque perde campeonatos ou porque não tem estádio. Sofremos porque amamos. Donos de uma paixão incondicional, somos devotos de um time movido por emoção pura.

E dá-lhe gol na prorrogação, bola tirada em cima da linha, chutão para a frente. Frio na barriga, peito apertado, ah, doído coração!

Jogo do Corinthians é um acontecimento. Comoção coletiva, festa do povo, carnaval alvi-negro. Sim, somos um bando de loucos. Pretos, brancos, japoneses. Ricos, pobres, milionários. Pois se a cidade de São Paulo não tem praia, tem o Coringão para unir todas as classes sociais e etnias.

Meu Corinthians é democrático. Meu Corinthians é enorme. Meu Corinthians é meu amor.

Parabéns, Timão!

Masmorra

2009-08-19T13:12:00.001-03:00

Britadeira castiga asfalto duro
Inútil força contra a solidez
Bate contínua, mas não faz um furo
Aumenta potência, tenta outra vez

Embaixo da pedra, mistério obscuro
Inalcançável, real escassez
De alguém que se esconde e suplica ar puro
E que no escuro finge que não fez

Atroz rabisco na vida marcada
Pela indiferença neste seu mundo
Escrito difuso não mostra nada

Poesia amorfa de um moribundo
Que tal ente preso segue a jornada
Quando quer sair mais chega no fundo

Castigo

2009-08-12T17:23:00.001-03:00

Se trago nos olhos nua e escarrada
A angústia cega do ardor concebida
É que o peito aberto serve de entrada
Do sentir cuja a retina é saída

E se a alma caminha desamparada
Devorando o corpo, tirando a vida
É que o solo arredio desta estrada
Abre mil cortes nesta alma perdida

Dona da dor e de meu desengano
Hora que habita toda fria noite
Ó tempo carrasco mais desumano

Ao castigar-me a carne não se afoite
Porém no meu espírito inquieto e insano
Peço: seja breve em cruel açoite

Sábado à noite.

2009-08-10T17:07:00.002-03:00

Na noite de sábado Deus despertou poeta. E dependurou uma lua enorme no céu. E preparou um vento tépido para acariciar-me o rosto. E impregnou um cheiro de mato pelo quintal.

Nos fundos de casa separei três dos meus discos preferidos. Ouvi Jobim tocado por Joe Henderson e Stan Gez, escutei Diana Krall.

Preparei o jantar, comi fora (ao relento). Abri uma botella de vinho com delicadeza, degustei com calma e cuidado.

O clima, a música e a paz eram lindos. Quase tanto quanto você.

Canteiro.

2009-08-04T15:39:00.001-03:00

No fim de semana viajei. Para um lugar onde moram minhas azaléias preferidas. Há alguns meses elas estavam vivas, revelavam cores de Matisse que nunca passariam desapercebidas. Dessa vez as encontrei secas. Culpa do inverno.

Gosto de flores. Elas me ensinam a ver o mundo com mais delicadeza. Notar pigmentos, texturas e formas são como poesia que devoro com os olhos.

Infelizmente delicadeza é artefato raro hoje em dia. A vida prática parece ter consumido a sensibilidade de muita gente. Admirar as nuances de uma paisagem, escutar o silêncio de um domigo, entre tantas outras preciosidades, tornaram-se dispensáveis na correria deste século.

Sofro com a ausência de delicadeza das pessoas, especialmente das que me são próximas. Espero sempre que elas me enxerguem do mesmo jeito que eu as admiro, quero o mesmo tratamento que ofereço com o peito aberto. Ultimamente não obtive isso de alguém. Deve ser culpa do inverno.

Mas seguirei em frente. Acreditem: meu jardim é grande, tem espaço de sobra para um sol raiar. E nesta manhã, quando ninguém estiver olhando, as azaléias voltarão a florir.

Aqui

2009-07-31T01:39:00.001-03:00

Vou nesta toada
Fingindo decoro

Sou mais nada
Sou eu só
Cinza e pó

Em minha mão
Só contra mão

Caminho errado
Ar de enfado
Turbilhão

E hoje
Na latência de um choro
Na ausência de um coro
Transpirei solidão

Finanças.

2009-07-30T17:21:00.001-03:00

Às vezes se paga caro por gente que não vale um centavo.

Este ser

2009-07-28T16:35:00.002-03:00

Sou flecha atirada
Sem destino certo
Meu alvo é o nada
Voo a céu aberto

Sou forte enxada
Plantando o deserto
Sou longa estrada
Caminho liberto

Não busco entrada
Detesto o perto
Adormeço espada
Em flor desperto

Com vela içada
Navego incerto
E em cada parada
Meu peito oferto

Aproxima-te

2009-07-27T17:21:00.002-03:00

Entregue, estirado sou teu somente
Quando suave tu beijas-me em brasa
E é quando o prazer de meus poros vaza
Que este teu calor faz-se mais presente

Não enxergo mais nada na minha frente
Quando tal chama invade minha casa
E é este meu corpo que teu corpo arrasa
Quando ausente transforma-se em urgente

Dona de mim, minha menina e amante
Teu cheiro é meu vício, teu gosto meu ar
Hoje sozinho penso doravante

Pudesse em tua pele eu mesmo morar
Assim nunca eu ficaria distante
De teu toque, teu beijo e lindo olhar

Destroços

2009-07-23T16:34:00.002-03:00

Havia ali minha edificação
Erguida a custo, com carinho e prumo
Que reduzida a pó, fumaça e fumo
Não mais existe no meu coração

Estava perto a minha construção
Que em meio à chuva perdeu seu rumo
Que tornou-se um escombro e agora assumo
Tal culpa imensa de hedionda ação

De erguer paredes de sentir difuso
Tão frágeis e finas que vão cair
Pois neste meu peito existe um abuso

De amor e brasa que não vão sair
E embora a ternura esteja em desuso
Minha doida alma teima em insistir

Soneto do não beijar

2009-07-16T17:16:00.000-03:00

É sentir agudo do ardor suspenso
Com os lábios perto, querer distante
Um alcance incerto que deixa tenso
Agulha que fere no peito amante

O querer que é meu tão forte, tão denso
Pelo qual eu caminho insone e errante
Segredo interno de prazer imenso
É o excesso para seguir adiante

E é grito contido, ardor que não sara
Faz-me assim doente, febril e insano
Causa tremor, um suor que não para

É dos desejos o mais leviano
Pois está exposto bem na minha cara
Mas pensar que o tenho é meu ledo engano

Carta a um amigo que mora longe.

2009-07-16T15:40:00.001-03:00

Amigo, lembrei de você ontem. Foi logo quando abri uma botella de vinho italiano. Se estivéssemos juntos, você falaria: “este é o preferido do Zambrota”. Piada típica que pouca gente acha graça. Nós cairíamos na risada.

Confesso: faz falta seu cotovelo nos balcões que ando frequentando. E também faz falta os comentários esdrúxulos que ainda hoje, de longe, insistimos em trocar por e-mail.

Gargalhei ao lembrar das histórias que criamos juntos. A do garçom que era um ex-zagueiro do Juventude. “Uma promessa”, dizíamos. Garanto que você também se recorda das “Garrinchinhas”, três senhouras com o cabelo pintado de louro que vimos numa noitada daquelas.

Meu time foi campeão. Duas vezes. Não teve tanta graça tirar sarro de outras pessoas. Queria mesmo é telefonar para você. Certamente nossa discussão terminaria numa cervejada seguida das nossas presepadas.

Teve show do Maiden por aqui. Teve muito churrasco por aqui. Teve Teatro Mars de madrugada. E a saudade só não foi maior porque acredite: você estava lá comigo.

Dela

2009-07-06T18:21:00.001-03:00

Beijo de encaixe fácil
Olho de brilho próprio
Pele de calor tátil
Vício que imita o ópio

Ser que afasta o tédio
E que assusta o ódio
Pra dor ela é remédio
Do sentir ela faz-me sócio

Dona de coração fértil
Peito desfaz o ócio
Vê-la causa assédio
Tê-la me dá um negócio

Salto duplo.

2009-07-01T11:22:00.000-03:00

Então estávamos juntos. Pela segunda vez. Entre beijos, afagos e confidências veio o convite: vamos saltar de para-quedas comigo? Coisa mais estranha, pensei comigo mesmo.

Foi ótimo naquela noite. E repetimos. Brindes, beijos, um sorrisão. Ela insiste: vambora saltar de para-quedas? Ih, acho que agora a moça tá falando sério.

Conversamos por diversas vezes. Telefone, MSN, Skype, bendita tecnologia! Ah, ouvir sua voz… Colecionar palavras lindas. Deitar na cama torcendo para o dia seguinte chegar logo para começar tudo de novo. Em minha cabeça martelando, “para-quedas”.

As semanas passaram mais rápido. Cada hora mais preciosa com sua companhia. Gosto dessa mulher. Adoro! Um tanto que eu nem sei dizer.

Quanto ao para-quedas? Ela mal sabe que eu já me atirei. E em pleno voo não tenho pressa alguma de pousar.

A quem parte

2009-06-27T13:39:00.000-03:00

Dá-me um último afago
A derradeira carícia
O definitivo trago
E vai

Cerra-me mais uma mordida
Destila tua malícia
Toma-me mais uma vida
E sai

Mas lembra
Que a mordida e o afago
A vida e a carícia
A malícia e o trago
Cá estão

Pois dos sentires
Dos odores
Dos pesares
Sou pai

Combinações.

2009-06-22T01:48:00.000-03:00

Segunda-feira ouvi Lennon e McCartney. Na terça uni um soninho com a chuva. Quarta foi dia de cerveja com amigo. Quinta? Café e leite de manhã. Sexta foi almoço com bom papo. Para completar as combinações perfeitas, ontem juntei minha boca à sua.

Pedras preciosas.

2009-06-17T02:19:00.001-03:00

Tive uma coleção de pedras quando era criança. Mas não eram essas pedras que as pessoas costumam colecionar, ametistas, cristais, quartzos. Minha coleção possuía pedras de todos os tamanhos que eu encontrava na praça em frente de casa.

A preferida: uma branca de formato arredondado, bem pequena. Certa vez encontrei uma grandona que brilhava de um lado e era opaca de outro. Havia algumas menores, essas exigiam cuidado redobrado pois perdiam-se com facilidade.

Quem me incentivou a formar a coleção foi minha mãe. Ela inclusive me ajudava a caçá-las nas manhãs antes da escola. Lembro-me bem, eu brincando na areia e ela gritando: “Rafa, vem ver que pedra chegada que eu achei,” Depois ela me ajudava a lavar todas as novas aquisições e guardávamos a coleção no jardim da nossa garagem.

Minha coleção não era preciosa. Mas não tinha preço, milionário algum poderia comprar outra igual. Nessa época eu sabia de pouca coisa. Porém, tinha uma certeza: minhas pedras eram lindas!

Por isso, agradeço à minha mãe por ensinar-me desde cedo que a beleza não está no objeto, a beleza mora em nossa maneira de olhar para ele.

Assemblage

2009-06-17T00:51:00.000-03:00

Esse vinho na estante guarda sabores únicos.
Toques de amêndoa, pimenta no final.
É floral e frutado, envelhecido em barricas francesas.
Esse vinho espera e olha para mim diariamente.
Ele é um convite a degustações inesquecíveis,
a uma festa de aromas que fazem delirar.
Esse vinho é um assédio engarrafado,
passagem para uma noite de prazer infindo.
Deleite que transborda. Calor que aparece.
Esse vinho veio do velho mundo
para meu novo móvel. E está esperando.
Esse vinho só harmoniza com um prato
que ainda não ficou pronto.
Ele só combina com um gosto:
o seu.

Contemplação

2009-06-16T20:50:00.001-03:00

Espio o decote que o abismo abre
Quase caio como seixo perdido
Procuro a pele que tua folha encobre
Debruço em ti com meu olhar bandido

É em teu horizonte que eu fervo em febre
E avisto a distância de um tempo ido
Que faz o meu peito sentir-se pobre
E meu desejo ser assim banido

Paisagem sonho, não posso alcançar
Tua alta mata, floresta frondosa
E aqui de cima só me resta olhar

Contemplar as curvas tão sinuosas
Em tuas veredas não caminhar
Tampouco ver tua mais linda rosa

Carta não enviada II

2009-06-15T00:23:00.000-03:00

Riobaldo tem razão. “Viver é muito perigoso.” A qualquer momento a vida prepara uma tocaia e somos fulminados com frieza. Geralmente acontece quando estamos desarmados.

Assim me senti ao encontrar contigo novamente. Fingi indiferença. E foi também com falsa indiferença que escutei você falar de seu atual eleito. Sorri, agi com tranquilidade enquanto por dentro eu queimava. Mistura de ciúme, raiva, tristeza.

Sim, menina, sua presença ainda causa furor dentro de mim. Você continua morando neste corpo que anda cansado de tão árdua caminhada. Meu suor tem seu cheiro e meus músculos tremem por você. Cada vez que vejo seu rosto sou inundado por vontades. É um querer incontrolável que me faz insano, insone e desesperado.

Pudera eu agarrar esses cabelos e puxar com força você inteira. Ficar grudado, lhe dar o meu mais violento e caprichado beijo. Você gostava, lembra?

Porém, resolvemos nos tratar como “apenas bons amigos”. Coisa que nunca seremos.

Aniversário.

2009-06-08T16:53:00.001-03:00

Para mim aniversário sempre foi sinônimo de grandes festas. E não bastava uma só. A tradição era comemorar uma semana inteira regada a happy hours, sambas, bebes e carinhos de gente querida. Esse ano mudei.

Ontem completei trinta e quatro anos. E resolvi celebrar de maneira singela. Almoço com a família, algo que prezo muito. Poucos convidados. Meu velho, amigo para todas as horas, dono da maior sensibilidade do mundo, comparsa de piadas, parceiro na música e poesia. Minha mãe que é mãe também de todo o afeto que existe. Pessoa que fala com os olhos, com atos, sempre carregados de ternura e calor. Dani, a irmã mais nova cuja presença traz brilho para qualquer lugar. Linda, delicada, inteligente e que me faz ficar mais coruja conforme o tempo passa. O Tibs, eleito pela Dani como marido. Alguém que um dia me fez sentir ciúme e depois me mostrou o quanto é precioso ganhar um novo irmão.

Abri um vinhaço, afinal a data pedia. Brindamos e dividi goles de amor com todas essas pessoas.

Depois fui fazer coisas que gosto. Sozinho. Tocar violão, ler e atender inúmeros telefonemas de quem se lembrou de mim. Obrigado, meus queridos. Ouvi dois “eu amo você”. Como admiro essa gente que não tem medo de se declarar explicitamente. É recíproco, tenham a mais absoluta certeza disso.

Para completar meu dia recebi um convite para tocar novamente no Tocador de Bolacha nesta quinta-feira. Que presente!

Sim, é verdade, fiquei introspectivo esse ano. Não sei bem porquê. Mas aconteceu assim, naturalmente. E apesar da aparente quietude, acreditem: por dentro estou em festa.

P.S.: escrevi esse texto sem metáforas e sem pretensões poéticas só para agradecer àqueles que deixaram meu aniversário lindo.

Pedaço

2009-06-04T01:17:00.003-03:00

Tu és solitária e envolves a ilha
Que guerreiros desbravam buscando consquista
Do prazer és prelúdio, do quase és filha
Ao percorrer-te grito “terra à vista”
Floresta escondida onde ronda a matilha
Por lobos vorazes és muito bem quista
Contorno-te a trilha milha após milha
Traçando-te as linhas feito um artista
Vejo-te só quando abro a braguilha
E à tua beleza não há quem resista
Penso comigo: “bendita a virilha”
Mostra-te inteira para que eu assista

Carta não enviada I

2009-06-04T00:46:00.002-03:00

É essa boca que teimo em perseguir, pele morena que percorro com o olhar que anda povoando as madrugadas. Navego em delírio noite após noite me confundindo com a roupa de cama, rodando, girando, estremecendo.

O bálsamo que entra pela janela é teu cheiro. E o vento quente que beija-me os poros é teu sussurro prolongado de uma imaginária cena que insiste em repetir-se hora após hora. Não fecho as pálpebras, sonho de olhos abertos. És tu a rosa que sai do canteiro e adentra meu cômodo espalhando pétalas de quentura pelo chão. Transpiram até as paredes.

Quão árduo é o caminho de quem ferve. Quão presente é tua beleza crua, nua e atordoante. Cerro os punhos, músculos ficam mais tensos e cá estou novamente dependendo de gestos e sorrisos que hipnotizam.

O tempo, teu escravo, faz corpo mole. Então os minutos ficam maiores, o desejo sem medida. É o prazer contido, o gozo inexistente quem mais dói. Na carne, no osso, nos cotovelos.

Sou teu, menina, não vês? E são teus também meus sonhos, gostos e este mundo que construí em fantasia só para ti.

Relógio-dor

2009-06-02T15:32:00.001-03:00

Os ponteiros do relógio são chicotes
E a cada movimento sinto o castigo
O dos minutos bate mais forte
O das horas anuncia o perigo

O tempo vai abrindo cortes
E a dor faz do corpo um abrigo
Madrugada arranca meu norte
Medo virou meu amigo

Pois não há amor que comporte
A tristeza que anda comigo
Só, insone e sem sorte
Caminho feito mendigo

Ardor carimbou passaporte
Viaja na casa e eu suplico
Rezo para que este aporte
No corpo de quem eu maldigo

Aconteceu.

2009-06-02T06:48:00.002-03:00

Eu não queria gostar de você. Mas aconteceu. Feito a improvável chuva que cai num dia ensolarado e nos pega desprevenidos, como a noite que derrama o sereno de repente deixando o vidro do carro turvo. Pudera eu tivesse alguma defesa, um escudo, um agasalho, qualquer coisa que me protegesse da sua presença.

Meu apreço é composto de paradoxos. Calor que arde caminhando junto com um frio que dói. Alegria latente que surge ao mesmo tempo de um choro contido.

Carrego comigo a incerteza de saber se você é história passada; se é verdade presente; ou se transformou-se em delírio futuro.

Você tirou de mim toda a noção de tempo. E o terreno firme e plano por onde eu andava deformou-se. Meu mapa hoje possui topografia irregular, repleta de acidentes e trilhas tortuosas. Preciso reaprender a dar meus passos.

Sim, por vezes você some. Esqueço do seu rosto, faço minhas viagens sozinho, autosuficiente, soberano. Porém, basta uma lembrança, um cheiro, um gesto, para que sua imagem retorne e invada tudo o que eu chamo de mundo. Depois de você, a vida, tal qual eu conhecia, já não existe mais. Ando devastado por um terremoto que sempre volta a ocorrer.

Eu sabia que assim seria. Por isso mesmo não queria gostar de você. Mas aconteceu...

Sem sonho.

2009-05-27T05:59:00.002-03:00

Falta para pouco para amanhecer. A chuva que deveria acalentar meu sono agora serve de música triste para embalar o corpo. É o céu chorando por mim.

Hoje a madrugada tomou conta de meu ser. Inundei-me em pensamentos recorrentes, sentimentos antigos transbordaram. Estou quase afogado, alguém me ajude a respirar.

Peito apertado, grito contido, pranto preso. O despertador demora a tocar.

Palavras errantes percorrem o quarto, não sei usá-las, não encontro utilidade para tais verbetes. Perdi-me. Cansei-me.

Amanhã será outro dia. E o sol não vai brilhar.

Baque

2009-05-27T02:23:00.002-03:00

Tristeza lambeu-me o rosto
Sugou meu gosto
Tirou minha graça
Dor deixou-me exposto
A um sentir suposto
Que a alegria afasta

Tristeza deu-me um susto
E agora eu custo
A voltar para casa
Destino que é meu e injusto
Carrega pesar robusto
Caminho de gelo e brasa

Conexos

2009-05-22T12:00:00.002-03:00

Nós presos
Apertados

Nós cúmplices
Dependentes
Um do outro

Nós fortes
Colados
Eternos

Nós impassíveis
Impossíveis de desatar

Das minhas preferências.

2009-05-19T20:04:00.002-03:00

Meu livro preferido é Grande Sertão Veredas. Já o li quatro vezes e acho que por essa vida haverá outras leituras mais. Riobaldo e Diadorim, a história de amor mais bonita que conheço.

Paul McCartney é meu Beatle predileto. Sinceramente, acho que ele é um ser musical iluminado, que toca tudo, canta bem e ainda fez as canções que mais me apetecem do Fab Four. Já pude inclusive assistir a um show do velho Macca. Emocionante…

Compositor? Francisco Buarque de Holanda, sem sombra de dúvidas. O Tom me faria balançar, mas acho que Jobim ultrapassou o rótulo de “compositor”, ele tornou-se uma entidade, um santo da música mundial.

Pintor é Monet, com a mais absoluta das certezas. Herdei de minha mãe a predileção por traços impressionistas e ainda hoje fico encantado com a delicadeza de matizes e pinceladas do grande mestre.

O Carteiro e o Poeta, filme que mais me emocionou até o momento… Que linda amizade entre Neruda e um morador provinciano! E quanta sensibilidade carrega esta filmagem.

Já que o assunto é poesia, o autor que tem mais me agradado ultimamente é Mário Quintana. Como admiro a forma simples e lírica dos seus textos, queria tanto chegar ao nível do poeta gaucho…

O que? A moça de quem eu gosto? Deixa para lá. Ela sabe que é ela.

Hora de acordar.

2009-05-18T02:14:00.002-03:00

Diariamente o despertador toca. Levantar da cama às pressas, banho, café, caminho do trabalho. O despertador é o que separa o sonho da dura realidade. Talvez por isso tenham inventado a função “sleep”. É genial. Com um só apertar de botão ganhamos o direito a mais uns minutos de cama quente, fantasia e delírio.

Hoje o despertador também tocou. Mas era outro som, era a sua voz. E graças a essa diferença pude continuar sonhando o dia todo.

Gotas

2009-05-15T15:35:00.002-03:00

Enquanto uma percorre o rosto
A outra é quem escorre nas costas
A primeira é do amor deposto
A outra do prazer a resposta

E se uma quer dizer desgosto
Vai deixar a tristeza exposta
Esta outra é certamente o oposto
Lugar em que o prazer recosta

Ah, gotas de um sentir composto
Filhas de uma paixão imposta
É a lágrima que cobra imposto
E o suor que meu corpo tosta

Cônjuge

2009-05-12T03:40:00.001-03:00

Munido talvez de uma paz silente
Meu corpo deita sobre um outro etéreo
É um não-corpo nu que se faz presente
Que deixa aparente real mistério

E a noite caminha, mas sigo em frente
Meu grito é louco, carrega impropério
A solitária alma faz que não sente
O ardor que invade meu caído império

Atroz fantasma que deita ao meu lado
Mostra a face ao levantar-te da cama
Desfaz teu semblante cruel de enfado

Diz –me teu nome, acende minha chama
Ou some daqui feito ser alado
Ou aguenta o calor que a dor derrama

Selo + desejos

2009-05-12T00:45:00.003-03:00

Ganhei esse selo da Yasha junto com uma tarefa que vou cumprir só metade.

Regras:
1 - A pessoa selecionada deve fazer uma lista com oito coisas que gostaria de fazer antes de morrer. (oõ)
2 - É necessário que se faça uma postagem relacionando estas oito coisas e é necessário que a pessoa explique as regras do jogo.
3 - Ao finalizar, devemos convidar oito parceiros de blog.
4 - Deixar um comentário para quem nos convidou.

Lista:
1. Tomar chamapagne nacional. Só que na França.
2. Publicar um livro de poesias.
3. Fazer um show de lançamento do meu CD.
4. Ter uma coleção enorme de guitarras.
5. Construir uma biblioteca só para mim. E dividi-la com quem merece.
6. Fazer faculdade de música.
7. Aprender a falar para as pessoas queridas o quanto as amo.
8. Conhecer o Chico Buarque.

Blogs indicados:
Fico superenvergonhado de indicar alguém. Então convido quem quiser a fazer sua lista.

Ventríloco

2009-05-11T19:41:00.002-03:00

Sou boneco no colo da poesia.
Que inventa palavras,
Cria o discurso,
Concebe minha fala.

Não, eu não decido nada.
Mentiras não são minhas,
Tampouco as verdades.

Pouco sei da vida,
nada entendo da prática.

Sou mero objeto inanimado
Se o lirismo me falta.
Não falo, não penso, não vivo.

Dependo do mote,
Meu alimento é a glosa.

Não me culpe, sou só um boneco.
Quieto, adormecido, estático.
Que precisa de fogo para despertar.

Peitos

2009-05-06T15:32:00.002-03:00

Um peito diáfano e um outro pródigo
Misturam-se tímidos em real torpor
Encontro trágico de dois seres mágicos
Que então unidos se dão calor

Um é tímido, quieto e tácito
Anda escondido, não mostra cor
Outro é o tal, romântico típico
Acostumado com tanta dor

O encontro é único, ideal, fantástico
É um fato ímpar que vai se expor
Canto-estrondo faz-se explícito
Voz-lamento grita amor

Papo-cabeça.

2009-04-29T15:59:00.003-03:00

“Quero um amor sem ressentimentos, sem feridas, sem culpa. Quero um amor livre de ciúme, discussões ou brigas bestas. Só andar de mãos dadas, trocar confidências e carinhos.

Quero mesmo é um amor cheio de sorrisos. E que seja só poesia. Que o frio na barriga aconteça sempre e que só de pensar no outro eu sinta arrepio na espinha.

Quero o amor. Mas não quero mais discutir a relação, nem os choros inerentes a cada bate boca. Quero uma história cheia de belezas, canções inesquecíveis, viagens memoráveis e muitos, mas muitos beijos.

Quero um amor sem fim. Ou ao menos com um final feliz. Desses de filme da Meg Ryan ou de novela das oito. Todo mundo é lindo, se casa e tem filhos ainda mais bonitos.”

Uma amiga confidenciou-me tudo isso outro dia. E perguntou se era possível acontecer algo assim. Minha resposta: até é possível. Mas aí não é amor.

A Apple do meu tempo.

2009-04-28T08:46:00.002-03:00

Meu primeiro “tocador de música” foi uma vitrolinha vermelha. Em formato de maleta, possuía uma tampa que era também a caixa de som. Fechada dava para transportá-la do quarto para a sala, da sala para a cozinha. Um verdadeiro iPod da década de oitenta!

Nela eu ouvia meus disquinhos de histórias para crianças. Eram coloridos e pequenos. “Os Três Porquinhos”, “João e o Pé de Feijão”, o preferido era o da “Dona Baratinha”.

Porém, mais importante do que essas preciosidades da infância foram os discos que herdei de meu padrinho. Quando minha vó mudou de casa, no meio da arrumação, acabei ficando com as bolachas que meu tio tinha na adolescência. Peguei todas. Havia muita coisa de Jovem Guarda, um do Jorge Ben e o melhor de tudo: uma coleção de compactos dos Beatles da gravadora Apple. E com menos de dez anos de idade eu já conhecia “Don’t Let me Down”.

O mundo nunca mais foi o mesmo. Quis ser guitarrista, ganhei um violão Del Vechio e fui estudar música. Aprendi a tocar “O Pica Pau”, minha primeira canção. Eram três acordes. E tocava acompanhando o vinil do Erasmo, talvez como meu tio um dia fez.

Meu gosto foi ficando mais sofisticado com o tempo. Descobri Chico, Caetano, Jobim. Depois jazz, Miles, Cole Porter, George Benson. Mas hoje acordei com saudade daquele tempo.

Então fui buscar essas recordações simples e inocentes da época. Tirei-as do fundo do baú. E coloquei novamente neste peito com vasto espaço para memórias imortais.

Show no Tocador.

2009-04-27T15:58:00.001-03:00

Nesta quinta-feira, 30/4, vou tocar de novo no Tocador de Bolacha. Vai ter choro, MPB e outras Bossas. É música instrumental com uma dupla de craques junto comigo: Ítalo Peron no violão de 7 cordas e Fábio Cury no bandolim. Quem estiver em São Paulo na véspera do feriado será muito benvindo.

Onde: Tocador de Bolacha – Rua Patizal, 72 (aquela travessa da Rua Harmonia entre os dois Jacarés).
Quando: 30/1 a partir das 21 horas.
Mais informações: www.tocadordebolacha.com.br

No porto.

2009-04-24T08:52:00.001-03:00

Icei velas, tracei a rota e flutuei.
Sim, juro que fui marinheiro.
Desses ousados.
Desses sem medo.
Desses que deixam o tempo fluir
e o corpo vagar.
O vento pôde levar a alma.
E senti.

Viagem sem bússola, destino sem fim,
Assim naveguei.
Enfrentei tormentas, encarei as ondas,
O mar era meu.

Descobri um continente,
Gritei: “terra à vista”.
Fixei por lá a tripulação.
Por lá ainda estou.
Parado, olhando o horizonte,
Esperando alguma força que faça
A âncora desencravar.

Carta-saudade.

2009-04-16T20:06:00.001-03:00

Eu queria viver dentro daquela fotografia antiga onde estamos abraçados e sorrindo. Pouco importa se o afago era terno de verdade ou simplesmente um modo de afastar a carência de ambos. O fato é que ali, naquele momento do disparo da lente, éramos felizes.

Achei a foto ontem, tinha tanta gente ao nosso redor. Lembro-me bem: barulho, música alta, risadas exageradas. Mas naquela fração de segundo pensei que éramos apenas nós dois que habitávamos o local.

Engraçado que justamente naquela noite aconteceu o primeiro dos muitos finais da nossa história. Com direito a agressão, drama, choro, melancolia. Mesmo assim senti saudade.

Estamos tão próximos um do outro nessa foto! Você não deve se lembrar, um pouco antes do registro conversamos. Você disse que não queria mais me beijar. E mudou de idéia minutos depois. E então nos agarramos e começamos a dançar uma dança doida, girando os corpos, alisando a pele, apertando a carne.

E brindamos. E rimos. E discutimos. E… Melhor nem lembrar.

O importante é a fotografia. Aquele momento curto, único, inesquecível. E que eu adoraria reviver.

Sem quilates.

2009-04-11T16:35:00.002-03:00

Dependurei-me em teu pescoço feito colar
Enfeitando-te o corpo como jóia brilhante.
Despi o teu dorso só com o olhar,
Fui teu acessório, tua roupa e amante.

Quis ser o teu brilho para contornar
Os lábios macios só por um instante.
Tentei ser espelho e então registrar
O teu contorno acariciante.

Ah, quão tolo sou eu, tão inocente
De não perceber tão perto o fim.
Agora de longe, olhando ausente
Sei: tua beleza não precisa de mim.

Só para contar.

2009-04-11T02:43:00.001-03:00

Nessa quarta-feira passei o dia com um sorriso pregado no rosto. Minha primeira poesia foi publicada. É um texto para crianças e saiu na revista Crescer de abril.

Lembro-me bem de quando o escrevi. Foi para a filhinha de uma amiga, era aniversário dela. Essa amiga, tão querida, foi quem me avisou: “hoje minha princesinha faz anos”. E daí saiu a poesia “A Menina que Acordou Princesa.”

Adorei ter inventado a história. Ela foi feita para uma criança. E agora poderá ser lida por várias outras. Estou orgulhoso, feliz, irradiante. Essas linhas são só para dizer isso.

Lírica.

2009-04-08T13:31:00.002-03:00

Meus primeiros versos num guardanapo
Foram parar em obscura gaveta.
No meio do pó, papel e farrapo,
Com seus rabiscos feitos a caneta.

Ao encontrá-los levei tal sopapo
De alguém que virava uma maçaneta
Da porta que abre uma dor que não escapo,
Da dor que revela sua faceta

De fazer chorar, sentir todo dia
Feito criança aprendendo a sofrer.
Ah, versos meus, essa minha agonia

É também fruto do meu bem querer.
Porque sem a dor não faço poesia,
Sem a poesia eu não posso viver.

Batismo.

2009-03-30T14:37:00.001-03:00

Que malfeitor escolheu este meu nome
Que ecoa em casa, se faz tão presente?
Palavra ardente que o fogo consome,
Vil, traiçoeira, maldosa, serpente.

Nome que é bicho feroz e com fome
Devora-me o corpo, faz que não sente
A dor que me causa, a cor que então some
Quando anuncia tal nome doente.

Meu companheiro me deixa arredio,
Está ao meu lado desde tenra idade
É o escudeiro do peito vazio

É minha fuga da realidade.
Assim me apresento, nobre e gentil:
Muito prazer, o meu nome é saudade.

Não dá para esquecer.

2009-03-26T18:19:00.002-03:00

Um dia, ainda adolescente, sonhei em ser rock star. E tive uma banda, e toquei em festivais e até me classifiquei para fazer um show em casa lotada. Fui famoso por uma música.

Eu já beijei a moça mais bonita do lugar certa vez. Todos os homens a queriam, ela era o centro das atenções. Mas fui eu, logo eu, que a diva escolheu. Durou pouco mas, por um curto momento, senti-me o conquistador das histórias românticas, fui um menino Don Juan.

Já briguei com um amigo. Feio. Desejei o pior para o figura, fui traído, fiz papel de besta. Mas descobri que amizade tem mais que sete vidas, fiz as pazes, dividi uns tragos, ganhei abraços preciosos. Ele ainda é querido.

Apaixonei-me por quem não dava a mínima para mim. Sofri. Apaixonei-me por quem me amava, foram anos lindos. Soube que mesmo o para sempre tem prazo de validade. Virei pedra por um tempo. Voltei a me encantar de novo.

Já compuz canção para alguém especial. E fiz serenata. Ganhei o mais lindo dos sorrisos seguido de lágrimas. Foi um dia mágico, desses que a gente guarda no lugar mais protegido do peito.

Já quis ser poeta. Achei impossível. Hoje muitos dizem que o sou, custo a acreditar. Me chamaram até de poetinha, apelido de Vinícius, quanta honra! Quero ser digno de tal título tão nobre.

Já preparei um jantar para amigos. Foi um assado. Foi num Ano Novo. Foram centenas de elogios. Aprendi que cozinhar para alguém é uma demonstração de carinho ímpar e que a recompensa é inestimável. Faço questão de repetir o banquete.

Lembrei disso tudo hoje. Percebi que certas experiências, de tão significativas, ficam para sempre. E ver o Ronaldo marcar um gol pelo meu time é uma delas.

Tempestade

2009-03-19T00:30:00.002-03:00

Enquanto a chuva entoa um canto triste
Doído, definitivo, dolente,
Meu peito mais fraco, febril, assiste
À tal lindeza que se faz presente.

Se o canto é lento o coração insiste,
Apressa andamento, salta doente.
Trovoada que grita, voz que diz-te:
Socorro, mulher, resgata teu ente

Da tempestade que invade meu dia
Afogando-me a alma, queimando o ser.
Ah, minha adorada, eu bem te queria

Debaixo da água, chovendo prazer.
Pois somente te ver já não sacia
A sede da boca de te beber.

Dois pra lá, um pra cá.

2009-03-12T00:23:00.002-03:00

Neste grande baile vejo gente
Um casal acompanha a canção
O tímido ensaia um passo
Percussão perde um compasso
Vestidos que rodam
Saltos flutuam
Donzelas deslizam
Salão que é palco de desilusão
Que é arena para o bolero
Canção que é vida
E cá estou num canto
Esperando
Quem me tire para dançar

Aurora.

2009-03-11T02:33:00.002-03:00

Ao vê-la acordar tive a certeza
de que Deus vive insatisfeito com sua obra.
Por isso, a cada manhã, a faz raiar mais bela.

Constipação.

2009-03-10T22:34:00.004-03:00

Todo mundo tem uma receita para curar gripe. Percebi isso nos últimos dias quando o vírus resolveu dar as caras neste pobre organismo.

“Resfenol de oito em oito horas”, sentenciou-me uma amiga com propriedade de doutora. “É o bicho.” Uma outra prescreveu um coquetel de remédios, nem me lembro de todos. Comprimidos para a dor, pozinho para o gargarejo e aliviar a garganta, gotas para tirar o mal estar. Um banquete farto para hipocondríaco nenhum passar fome.

De todas, uma me chamou a atenção. É de uma amiga da minha mãe, médica que está prestes a se aposentar. Inalação com soro fisiológico e vodka. Sim, não se espante. Dez mililitros de soro mais dez gotas da bebida dos czares.

Adorei! E resolvi testar. Dá certíssimo. Alivia a garganta, acelera o processo espectorante e ainda vira assunto para mesa de bar. Acho inclusive que os milhares de vírus no meu corpo estão em festa. Imagino dois deles abraçados esperando pelo fim. O inverossímil diálogo:

- Te considero como um irmão. Só isso que eu tenho a dizer antes daquele glóbulo branco me pegar.

- Glóbulo branco nenhum bate em amigo meu. Vai ter porrada por aqui!

No mais, melhorei muito. E paro por aqui para ir à farmácia. Acabou a Aspirina C enfervecente. Desta vez vou tomá-la on the rocks.

Verso viagem

2009-03-07T14:58:00.002-03:00

A escrita notívaga que dança noite afora
é o meu jeito de curar a saudade.
Vou tateando o quarto, derrubo paredes
e construo meu verso.
Pois se estou inerte, parado,
a poesia é quem ganha movimento.
É ela quem pode voar.
É ela quem dá rodopios, piruetas
em direção ao céu.
É ela quem sai da janela e vira estrela
e brilha bem forte até o breu ofuscar.
É só ela quem pode viajar, te encontrar
enquanto cá estou.
Parado, inerte.
Sozinho.

Retrospectiva.

2009-03-04T13:45:00.002-03:00

Nasceu.
Cresceu feito crescem todos
E foi ganhando beleza
E foi ficando forte
E tornou-se essencial para viver.

Andou de mãos dadas comigo.
Pediu companhia para espantar o medo.
Quis proteção uma vezes,
Protegeu outras tantas.
E ficou.

Ficou perto, na pele, na alma.
Ah, e como está grande.
É de se encher os olhos,
Estufar este peito,
Peito que é seu!

O tempo passou?
Nem deu bola para ele.
Porque não envelheceu.
Permaneceu com lindeza ímpar
De flor que desabrocha
E mostra cores para criança que não as conhece.

Sim, descobri cores desde então.
Aprendi tanto, sorri tanto, fui feliz
Um tanto.

Nasceu.
O médico gritou: é menina!
Ledo engano, doutor.
O que acabava de nascer
Não era uma garota.
Ela era o amor.

Dani, minha menina, minha protegida, minha flor pequena. Às vezes a gente acha que está protegendo. Outras a gente acha que está ensinando. E só está aprendendo a amar. Isso acontece há trinta anos.

Feliz aniversário, minha irmã.
Rafa
3/3/09